Mary June

Christian Williams ist ein arroganter, selbstverliebter Idiot.
Warum versteht mein Körper diese überzeugend klare Analyse nicht?

Ich sollte es wissen. Ich studiere seit drei Jahren mit seiner Schwester. Wenn er hereinrauscht, sich einen Kaffee nimmt und wieder verschwindet, ohne uns auch nur eines Blickes zu würdigen, ist alles klar. Chris ist nur fünf Jahre älter und Milliardär. Jeder Musikclip, den seine Produktionsfirma auf YouTube stellt, hat in zwei Tagen mehr Views als der Präsident. Und er lässt keinen Zweifel daran, dass er das weiß.

Dann steht er plötzlich vor uns, in seinem Anzug, der mehr kostet als mein gesamtes Studium und fragt, ob ich ihn Heirate. Mein Herz setzt aus, mein Bauch macht etwas seltsames und mir ist sofort klar: Niemals!

„Ich brauche eine Ehefrau. Zwei Wochen. Japan. Mein Werbepartner ist konservativ, und er unterschreibt nur, wenn er glaubt, dass ich ein Familienmensch bin. Du bekommst zehn Prozent des Deals, Charlotte. Sag Ja."

Ich sage Nein. Ich sage Ja.

Es ist nur ein Geschäft. Ein Vertrag, ein Ring, ein paar Fotos, ein Lächeln für die Kameras. Zwei Wochen lang lächeln kann ich.
Es ist ein kleiner Nebenjob, der mein Studium finanziert.

Es ist mir völlig egal, wie gut er in diesem Anzug aussieht. Es ist mir egal, dass wir uns ein Hotelzimmer teilen müssen, weil verheiratete Paare das eben tun.

Und es ist mir vor allem egal, dass er in Japan zum ersten Mal aufhört, den Milliardär zu spielen, und mich ansieht, als wäre ich der einzige Mensch in diesem Land.

Es ist nur ein Geschäft.

Was soll da schon schiefgehen?